LA BANDA DE LOS HURONES (LOS ORCOS VOLUMEN 1)

La banda de los hurones (de Stan Nicholls) es el principio de una epopeya que cambiara para siempre la opinión que tenemos sobre los orcos.

Algo así dice la contraportada de este libro que me encontré en la parte de una librería donde están los remates (son 286 paginas y me costó $30).

La historia nosuestra un mundo en decadencia a causa de la iiintromisión de los humanos, quienes no solo han ocasionado una guerra entre ellos mismos debido a sus diferencia religiosas (los unis, creyentes en un dios único y los multis que creen en muchos) si no que rápidamente van devastando tierras con su progreso y acabando así con la magia, poniendo en peligro a las razas antiguas (orcos, hadas, trolls, nomos, etc).
La banda de los hurones es un grupo élite de soldados orcos (raza que por azares del destino se han convertido en poco más que esclavos de los multis) que salen en busca de una reliquia por encargo de su despiadada reina (una multi híbrido). Las cosas no salen tan bien y la voluble reina los convierte en forajidos. Para sobrevivir se lanzan en la misión casi imposible de obtener ciertos artefactos que quizá, y solo quizá les salven la vida.

Al libro le veo un gran fallo: los orcos son demasiado humanos en sus emociones y motivaciones, dejando eso de lado, la historia es entretenida. Las peleas bastante bien descritas, con muy buenos toques de sangre y tripas, hay que decir. Cuando llegué a la pagina final, solo pude decir ¡MIERDA! Y es que queda inconclusa y difícilmente encontrare el segundo libro en la librería, pero con algo de suerte llegare al final de la saga.

The Toxic Avenger

Es una película de 1984 dirigida por Michael Herz y Lloyd Kaufman en la que un joven feo y flaco es molestado por todo el mundo hasta el momento en que cae en un camión de desechos nucleares para convertirse en un héroe horrible y ochentoso — del tipo ochentoso que hoy es sinónimo de lo bizarro. Tenia años queriendo ver algo de este personaje. Entiendo ya porque es de culto. Este tipo de peliculas ochenteras estan bien locas. Varias tetas (aunque falataron las de la ciega) peleas, sangre, tripas, y malos efectos. Solo le pongo un pero, que quiza sea solo mi mera imaginacion, pero le haye un dejo de moralina.






Les dejó el trailer (como se escriba)
http://www.youtube.com/watch?v=27E4Qfj7iEY&feature=player_embedded#at=91

LA MANO

Cierro los ojos y siento que aún estoy en ese asqueroso cuarto, puedo escuchar sus carcajadas y ver como disfruta al abrir mi estomago, así que los mantengo abiertos y desobedezco a mi cuerpo que me suplica detenerme, darme por vencido… nada… Sigo avanzando, debo alcanzar la puerta. Cuando ella abra se horrorizara, es un espectáculo terrible, lo sé bien. El infeliz me obligó a ver todo, desde que introdujo mi mano en la herida hasta que la cerró. Hay que reforzar la sutura con alambre, dijo, no quiero que te vayas a liberar, chillarías como una niñita, pero acabarías con la diversión.
Sigo tan lejos de la entrada, deben ser unos cuantos metros, pero me parecen kilómetros, siento que me tomara horas… Fátima, mi amor, si al menos te asomaras por la ventana, si me escucharas… Es insoportable… intento olvidar… pero tengo grabada cada palabra y cada acción. Tardé tanto en desmayarme… ¿o esperaba a que despertara para continuar? Ni siquiera sé cuanto estuve ahí, ¿horas? ¿días? ¿años? Fue eterno. Ya… concéntrate… pronto quedaran atrás sus risas, mis gritos, el dolor… solo debo tocar el timbre…. Intento gritar… gruñidos, eso es lo que sale de mi boca. Miro hacia atrás, ¡Se quedó a mirar creo que se masturba! alguien podría detenerlo, pero la maldita calle está desierta. Nada puedo hacer, solo seguir caminando… Al fin… ¡Mierda! mi mano libre está adormecida… me inyectó algo antes de sacarme de la camioneta… imposible moverla… Mi cabeza, golpeó la puerta con ella… una vez… de nuevo… de nuevo… de nuevo… hay sangre, no me detendré, una herida en la frente no es nada, golpeo de nuevo… de nuevo… Ahí está, su dulce voz, su inconfundible voz, su caminar ligero… imagino su terror, sus lagrimas al verme… las preguntas obvias ¿Qué te pasó? ¿qué te han hecho? No hay tiempo de responderlas… abres, no dices nada, te has congelado, te abrazaría, me lastima tanto verte así… todo estará bien… urgencias… debo llamar a urgencias. Pasó a su lado, comienza a hablar, pero no la escuchó… El teléfono… debo alcanzarlo, pero a cada paso la vida se me escapa… pero no… él no va a ganar. Dios, si acaso existes, dame la fuerza para mover el brazo, sostener el teléfono… Ese loco, colocó algo en mi puño… está amarrado con cinta… Caminé hasta aquí, con la mano derecha dentro de mi estomago, rozando mis entrañas con el menor movimiento… todo ese dolor… Pienso en mi mujer, ella me ha dado fuerza, por ella llegué hasta aquí, no voy a permitir que un estúpido pedazo de cinta en mi mano izquierda… ¡Muerde! debo morder para romper la atadura… listo… me cuesta moverla… sigue adormecida… Me toma una eternidad extender mis dedos y otra más asimilar lo que apretaban… mi lengua… Fátima… tendrá que ser ella quien llame… ¿Dónde? ¿Dónde estás? ¿Qué haces con…?
Cierro los ojos, escucho su risa, recuerdo el cuarto oscuro, el cuchillo clavarse en mi vientre, sus sucias manos hurgando en mi interior, la aguja, el alambre, el dolor, recuerdo cada detalle… todo es mejor que verlos besarse.




Un cuento, parte de un proyecto que tengo detenido, llamado GROTESCO, deberian ser 5 cuentos al menos, tengo 3, este es el más corto, como se aprecia, aún le fatla correccion. Pero como nadie me lee, me da lo mismo.

El luchador

Me pirateo esta reseña de aqui. La pelicula es buenisima. Para mi, que en verdad amo la lucha libre (cuando digo lucha libre, bola de neofitos, no es sinonimo de wwe)esta pelicula me emocionó y tambien estuvo a punto de sacarme las lagrimas, no llore porque soy muy rudo, jeje






El espectáculo de la lucha libre es tan legendario como los poemas épicos La Iliada y La Odisea ambos remontados al siglo octavo a.c y aunque en la cinematografía no existe una lista memorable de producciones sobre esta práctica, logró hacerse a su espacio dentro del cine en donde existe el llamado género “lucha films” gracias en parte a que entre los años cincuentas y setentas se realizaron más de 150 producciones. Fue en esta época en donde se origina la considerada primera cinta verdadera sobre la lucha libre titulada Huracán Ramírez y después de ahí se destacaron otras como Listos Para Luchar (Ready to Rumble), Mil Máscaras, Santo Vs. Las Mujeres Vampiro, El Luchador (1974), El Castillo de las Momias de Guanajuato, entre otras.

Pero lo cierto es que hasta el momento este género no había logrado elaborar una película que no solo mezclara lo vistozo y la camaraderia de esta actividad, sino que también incluyera en ella una historia completa, creíble, emotiva, en donde sus personajes no fueran máquinas de hacer dinero y diversión, sino que se les llevará a un punto más humano, a todo un drama. Por eso es que El Luchador logra cautivar incluso aquellos que en nada se sienten afines con la lucha libre, esta cinta definitivamente trasciende y va mucho más allá del hecho de ampliar los horizontes económicos de esta actividad física.

Este tipo de historias auténticas en las que se explora nuevas cosas partiendo de lo común, son las que comienzan a caracterizar al director de esta obra, el estadounidense Darren Aronofsky, quien ya con su ópera prima y thriller matemático, PI, había logrado sorprender a la crítica. Ahora con esta cinta, todo lo que confluye en este drama se magnifica con la resurrección del actor Mickey Rourke, una estrella del cine que en vida ha probado tanto de las mieles de la fortuna como de la amargura de la soledad y el rechazo durante su carrera profesional.

Quizás nadie como él resultaba tan indicado para interpretar a Randy “El Carnero” Robinson, un hombre, un “luchador” al que le llega, como a todos, su etapa de decadencia , algo a lo que muchos le temen en especial cuando se han auto impuesto una presión excusada en el amor y el apoyo incondicional que los demás expresan hacia ellos. La etapa de los años “mozos” se ve perturbada en este hombre, tras un colapso cardiaco, razón por la cual deberá suspender su actividad Física.

Es ahí cuando la fragilidad del ser destina el tiempo para replantear los valores internos, para recuperar a quienes detrás de tanta fama, de tanto barbitúrico, de tanta superficialidad, han permanecido en el olvido. Y aunque todos merecemos una segunda oportunidad, a no todos les alcanza el tiempo en vida para lograrlo. El Luchador es ante todo una fábula sobre la vida, sobre lo divino y lo humano que está presente en todos nosotros. Esta desgarradora historia, alejada de impartir un juicio moralista, nos sumerge en la melancolía que produce un ser que se siente abandonado e impotente y que a pesar de las oportunidades que se le cruzan en el camino, es sencillamente “incapaz” de percibir las señales de su destino y por instinto e inocencia comprensible actúa, hiriendo y ama, abandonando.

El Luchador es reflejo exacto de la dualidad de un hombre que es todo un héroe para su fanaticada y todo un anti-héroe en su vida personal, alguien que enfrenta la lucha física con tezón y valentía, pero resulta un cobarde de corazón, por eso no podría ser otro su destino final. Y aunque este personaje no goza en la película con la suerte que uno quisiera, pues a pesar de su acumulada lista de errores; uno cree y siente empatía por este hombre, la satisfacción trasciende la barrera de la ficción al saber que quien lo encarna, si se le presenta y aprovecha con las más poderosas fuerzas, aquella oportunidad soñada.

Se dice que detrás de cada hombre, hay una gran mujer y vaya que este personaje si las tenía. Por un lado una hija que a pesar de la soledad en la que creció y falta de amor que dejó de recibir, se dedicaba juiciosa a estudiar. Por el otro, una stripper, no menos mujer que las demás, que le da esperanzas a este hombre a pesar que ella vive su propia decadencia, su propio drama. La actriz Marisa Tomei es el encargada de encarnar a muy buen término, a esta trabajadora en club nocturno que lo da todo por sacar adelante a un hijo. Este papel hizo merecedora a Tomei a una nominación en los pasados Oscar como Mejor Actriz de Reparto.

Mucho se habló de las exigencias físicas a las que se sometió Mickey Rourke para realizar este personaje y aunque no hay que dejarlas de destacar, realmente se quedan cortas con su grandiosa interpretación llena de alma, de corazón, de muchisísima autenticidad, de verdadera convicción. Es por eso que no se aleja este drama, de su propia historia personal y de ahí quizás, la honestidad de esta brillante actuación, que para mi, a pesar del toque independiente de esta película, debió merecer el Oscar a Mejor Actor por encima incluso de un Sean Penn capaz de mutar y sacar muy de adentro a su personaje de Harvey Milk en la cinta con mismo título.

El luchador sencillamente es una película desgarradora, compleja, frágil, adorable y profundamente reflexiva. Es de hacer de una película que presenta la miseria humana, una obra fina, sutil y tan delicada como la música que la acompaña, pues aunque para algunos esté llena de sonidos estridentes (Guns N’ Roses prestó su música) no dejan de cobrar un verdadero sentido en la historia de este perturbado luchador.

Le perdono

Gerardo Bloomerfield, fue en la primera decada de este siglo un escritor, medianamente famosos en el undergroud, por sus relatos llenos de horror y gore, matizados con un humor por demas oscuro. Me impresionó en aquellos años, no solo su escritura, tambien su filosofia de vida (la cual lo hizo amigo de un asesino serial o verse obligado a dejar su pais por amenzas de grupos cristianos). Se volvio cristiano y me senti tracionado, eso me sirvio, para darme cuenta que no era tan bueno como yo creia, sin embargo, la huella de sus escritos se quedara como una de mis primeras influencias fuertes y es por ello que he decidido volver a leerle, pero ya sin la admiracion que le profesaba entonces. Dejo algo de su nueva escritura, conserva un poco de ese algo que me hice admirarle.




La que bebe sola.
Autor Gerardo Bloomerfield
DEC 1
“Bebe sola compañera
bebe ignorada y repite
bebe tu amnesia certera
y que el olvido te invite”
(De “Del Alcoholismo como la primera causa de detención en el Afganistán Post-Talibán” por Tomás Aquino, pág. 13, párrafo 2)
Los bares estos de noches como aquellas son como tu esa familia Bob:, y yo vos lo sabés.
No te hacen preguntas Bon, te ignoran sin despreciarte. Sin dejar de mirarte te esquivan, como tu familia Bob, como tu mi familia.
Solo te piden que soltés tu dinero y te guardés las palabras donde puedas, acaso donde mejor puedas. ¿Viste que cosa mas incómodas de guardar las palabras? . Como tu esa familia Bob, deberías saberlo. Pero si lo sabés , guardátelo. Donde debas o puedas.
En eso hay consenso Bob, hay consenso :
RESOLUCION NUMERO UNO (tomada por la nube de carne anónima a lo ancho y largo de todo el bar) : que te hundas en el único reflejo de tu rostro capáz de no recordarte mas nada que poca cosa, perdido en la soledad de la grappa barata. El lago portátil donde las aguas se ondulan al beberlas.Ahogáte en él, en el único mar que se lleva el viento y el tiempo Bob.
Metete en tus asuntos que a nadie le importan. Si no no estarías acá, donde los techos fuman fracasos y las lamparitas chupan mas grasa que el filtro de un extractor. No llegaste pasado , llegaste digamos “a punto”.
Llegaste a punto para las 11, la hora del silencio Bob. Silencio relativo, circunstancial. El alcohol silencia también porque si no se callan un rato no pueden beber. Es como intentar cargar un auto en marcha, ¿sacás?.
Antes de eso, toda esta manga de borrachos se sienten demasiado alegres. Después de las doce se creen demasiado violentos. La alegría y la violencia molestan Bob, deberías saberlo. Pero no lo sabés porque no sos soy un tipo alegre ni un tipo violento. Ni siquiera sos un tipo ya: sos una sombra a la que va pisando descuidadamente un montón de ropa rellena de carne, que cada vez te queda mas ajustada Bob.
- He engordado… ultimamente. No sé como lo sabe. No me conoce.
Bob vació el vaso de grappa en su tráquea y era áspero como llenar un cono de diarios de maníes resecos.
Si y como Bob… Los conozco a todos. Todos son igual de diferentes.
Como estos esos vasos.
Yo sigo limpiando el vaso interminable: los cantineros no hacemos hacen mas que servir y fregar con un trapo sucio como el pasado unos vasos que a nadie le importan. Ya sabés como es Bob.
-¿Y aquella de allá?
La mina se escondía lejos de todas aquellas miradas alcohólicas y sus alientos resecos.Acampaba sobre una mesa con un juego de vasos delante y sin juegos de palabras detrás. Viene todas las sombras. Es clienta ya o debería, supongo supone.
Cosa extraña en una mina: sola en un bar que “de facto” es de hombres. Ya se sabe : hay bares para maricas en esta ciudad y bares para hombres. En definitiva los maricas son hombres también, ¿no? O sea que no hay bares para mujeres en esta ciudad y es extraño. Pero eso no quita que sea extraño también que la mina venga sola a un bar de hombres.
Las mujeres no beben solas. Las minas te olvidan bebiéndose a otro tipo, no dándole de comer a uno , a saber el dueño de un bar. No son como nosotros (los hombres y los maricas). Pero esta chica es .. como tan rara, Bob.
Me da mas curiosidad que miedo y eso es preocupante. Escuché cosas. Los mas borrachos parecen incomodarse y sentarse lejos.
Sabía que la mirarías Bob. Sabía que la mirarías después de tu tercer trago.
La que bebe sola… todos lo saben. Comenzó a venir si hace un par de meses, todas las sombras, cada sombra de la semana acá. Siempre pide lo mismo, buena clienta. Pero no durará duraremos. Lo bueno jamás dura, eso de que si es bueno te durará para siempre solo funciona con los relojes y las herramientas.
No dura mas de un par de meses en cada bar, eso dicen YO NO SÉ. Se sienta ahí, ajena a todo lo que no sea su vodka. No acepta invitaciones , eso dicen YO NO SÉ.
Me cagué de la risa en tu cara Bob, porque no dejás de mirarla. La muchacha está allí. Podría ser china o peruana. YO NO SÉ. Solo veo sus ojos rasgados como de gato. Vos no los ves ahora. No le eches la culpa a mi poca luz.
Es japonesa, o coreana. O tal vez peruana.
Eso dirías si fuera de día y con medio litro alcohol menos. En este momento podría ser un hombre, negro o ruso. O incluso un piano. Eso si que no podrías saberlo Bob. ¿Otro trago? No te quiero asustar…. no , en serio. No es un marinero coreano, no es un espía ruso.
Tranquilo Bob, es una chica. “Carola”. Así la bautizé. “Carola: la que bebe a solas” . Decime vos que mina no acepta tragos … me refiero a las minas que vienen a estos bares. Vienen a buscar fracasados que les hagan olvidar con un fracaso sin estrenar un fracaso anterior. Que alcoholica no acepta un trago gratis de un fracaso.
- ¿Ella?
Así es Bob, deberías saberlo. Pero como no lo sabés, averigualo. La mesa está a menos pasos que el baño. Mirarle esos ojos te saca las ganas de vomitar y te ahorra el camino al baño. Si vas al baño por ahí no llegás. Andá a acompañar su soledad .Hacéte ese favor Bob.
Así, arrastrate hacia aquella esquina pisando esa sombra enojada, pero firme.
Dos clientes que se marchaban del bar se cruzaron en tu camino, no les des bola. Van ya lo suficientemente ebrios como para no volver a recordar tu rostro. La noche traga tanto como beben sus habitantes.
Bob se sentó y se sintió. ¿Cómo se sentó? Cayó medio desparramado. ¿Cómo se sintió? Como un estúpido claro y para no desentonar con sus sentimientos como un estúpido también preguntó después de sentarse si podía hacerlo.
- ¿Puedo… sentarme aquí, señorita?
- Ya lo hizo. Igual no se preocupe no me molesta.
Delante de la mirada de “Carola , la que bebe a solas” , había cinco vasos. Tres estaban vacíos ya, y allá iba por el segundo. Parecían por la disposición semicircular sobre la mesa de madera apenas iluminada por la tenue lámpara contra la pared sobre ella, una especie de xilófono. Tomo una de las notas que quedaba sin hacer sonar.
- Disculpe: necesito un trago para soportar la pregunta que me hará.
Bob sonrió.
-¿Qué te preguntaré?
- En algún momento me preguntará si me gusta el sexo oral. Pero por ahora me preguntará solo mi nombre. Lo cual es una pregunta estúpida. Ya se lo dijeron .
En los bares a las 11 de la noche solo se hacen preguntas estúpidas o preguntas sucias Bob. Deberías saberlo.
- No , solo me dijeron que aquí…
- No le dijeron. Le dijo. El imbécil de la barra.
Vació la nota. El piano quedo con cuatro teclas vacías y una pidiendo la eutanasia en aquella boca.
-Si.Así me dicen y eso soy. Cinco vasos de vodka por noche. En silencio. No soy prostituta señor. Me pago mis propios tragos. Cinco vasos de vodka: uno por cada dedo. Es de sabios saber de límites.
Bob sonrió.
- Pero los límites se pueden transpasar…
Bob guiñó un ojo.
- Yo los límites prefiero beberlos- dijo la que bebía sola y aceleró el final de su ronda- Voy a terminar mi último trago. Y lo dejaré a solas Bob. Debo volver.
Bob eructó. Luego habló. Tiempo suficiente para que el quinto pétalo de aquella margarita de alcohol y vidrio delante de Carola estuviera ya en su mano izquiera. Era zurda.
La mina se ponía a cada minuto mas rara.
- ¿Volver a donde?
- A la cama donde duermo, no a la cama donde me va a invitar usted. Antes que sea tarde. Si me quedo me dará sed. Y no queremos que suceda eso. Cinco vasos Bob, es mi límite . Debes saberlo.
Y entonces fue que aquella enorme masa de cansancio , de divorcios y despidos , de negocios fallidos sintió que no podía sobrevivir a esa noche sin la compañía de aquella joven. Carola o como fuera.
Miró su mirada negra, su pelo negro. Solo su piel era blanca, tan blanca que parecía una servilleta mas en medio de la penumbra del bar.Lo único limpio y blanco que encontrás en un bar de esos son las servilletas de papel que aún no se han sacado de la caja.
Esa masa , esa ropa rellena que pisaba una sombra indiferente, le sonrió mientras contemplaba como los tres jóvenes ebrios de cerveza de la mesa mas allá se levantaba y desaparecían en el frío de la puerta afuera.
- Te invito a un trago. Vodka como te gusta…
- Ya bebí mis cinco tragos, en este mismo momento. Bebo sola. Y solo cinco…
Bob insistió.
- He tenido un mal día. Tal vez no me conozcas, pero , necesito hablar con alguien…
- Pague un psicólogo. O vaya a buscar un cura como la gente que no puede pagar un psicólogo.
- No no es eso. Tienes algo especial. Mira no soy de aquí. He llegado hace unos años, desde Canadá. Lo notás por mi acento. Este país es un desastre..
Los cinco vasos de Carola estaban vacíos.
- Lo sé pero no me molesta. Solo bebo lo que necesito. De eso se trata.
- Bueno , yo necesitaba … algo dinero para formar un hogar. Conseguí el dinero , formé el hogar y completar el hogar terminó con mi dinero. Mi mujer se fue cuando se acabó el dinero así que .. no entiendo. Solo me quedó la nevera y una botella de grappa. No hago sino caminar y beber … Carola.
Carola miró sus cinco vasos vacíos. Sus ojos negros se clavaron tan hondo en los ojos de Bob que casi lo deja ciego:
- Mire , le puedo aceptar un trago. Pero debo advertirle …
- Oh.. tengo dinero para pagar.
- Es algo mas que eso.
- No intentaré abusar de ti. Solo deseo que tomes un trago mas y me acompañes a mi con el siguiente.
- Si bebo un trago mas me embriagaré señor Bob. Y entonces… puede que vea doble.
Bob rió, rió, rió.
- No abusaré de ti . Tranquila. ¡Cantinero, un trago!
Carola se siente muda. O el universo está sordo.
- Solo yo soy capaz de abusar de mi. Pero si bebo un trago mas.. veré doble…. y si veo doble…
Carola suspira.
-Acepto, esta bien. Pidame ese trago. Vodka sin hielo.
Me sonreíste Bob, como si hubieras ganado una apuesta que nunca jugamos. Yo no dije que no fuera a dejar de aceptar tu trago. Dije que no lo hacía . Y ahora lo hizo. Eso te hace único Bob. Ya te lo sirvo.
Déjame cobrarle a estos últimos clientes que ya se van…y te llevaré esos vasos.
- Yo invito- repitió Bob orgulloso.
El vaso de vodka y el de grappa aparecieron juntos sobre la mesa. Pero desaparecieron por separado. El vodka ya se había perdido en la boca de Carola, mucho antes que Bob apoyara el vaso de grappa sobre sus labios.
- Estoy ebria Bob, deberías saberlo.
Bob rió.
- Ya comenzaste a tutearme.. eso me gusta. Lástima que no me hables a mi. Le estás hablando a la silla vacía que está a mi lado.
Carola sonrió.
- Es que también estás en esa silla. Puedo hablarte ahí .. o aqui como quieras.
Y lo miró.
Bob tosió.
- Estás viendo doble, ¿n0? Es común no te asustes. Ya dijiste que te sucedía a menudo.
- Yo no estoy asustada Bob. No es mi doble, es el tuyo . Ahí lo tienes. Sentado al lado.
Bob sintió la bebida se le escapaba por los poros, se sintió sudar miedo. Y torció la vista.
Y allí no había un espejo Bob. Pero debería haberlo. Para darle una explicación que no asuste, que no tense. Porque ahí estabas Bob. Estabas sentado al lado tuyo. Solo que tu rostro parecía haber recibido la visita de una bolsa de gatos y la cabalgata de un ejército de ratas.
- Hola Bob…
Bob dejó caer el vaso sobre la mesa. Bob quedo mirándolo sonriendo.
- Pero… ¿quién es?
- Soy Bob… deberías saberlo Bob.
Bob se puso serio desde aquellas desfiguraciones en el rostro, aún era Bob . Y Bob comenzó a reir.
Ocultó su cara entre sus brazos para no ver aquel rostro horrendo que era el suyo.
- Carola , la grappa de este bar … es pésima.. me veo a mi mismo.. jajaja … como vos me ves doble.. yo también me veo doble… solo que distorsionado…
Carola, la que bebe sola ya no sonreía , ni bebía, ni hacía mas nada que mirar su vaso vacío. Su sexto vaso. Finalmente estaba ebria. Finalmente había visto al doble. Finalmente todo sucedería y finalmente debería encontrar otro lugar donde ir a beber. Era su última noche en aquel bar.
No debiste aceptar el trago Carola, siempre bebés sola.
- Soy rara, usted lo dijo. Por no aceptar siendo alcohólica un trago invitado. Soy rara pero no excepcional. Deberías saberlo cantinero.
Bob miró a Bob.
- Y .. ¿qué se supone que te diga?
- Nada. Yo se todo lo que me puedas decir.
- Pero .. ¿por qué puedo verte?.. Estoy muy borracho.. ¿verdad? Desde aquella cantina en Quebec hace 15 años que no.. estaba tan borracho.
Bob le sonrió a Bob.
- Estamos un poco borrachos si. Pero esta es la borrachera de ella Bob. Ya sabés lo que dice el chiste… me emborracharé cuando cobre así veo el doble de dinero…
- .. y cuando salga a pagar beberé café para pagar la mitad de las cuentas. ¡Oye! ¿Cómo sabes ese cuento? Me lo hicieron hace muchos años. Antes de venir a este país.. antes de mis matrimonios y de la .. vez .. que bueno .. ese hijo de puta de.. ya sabes .. me estafó y …
Carola miró a Bob y miró a Bob.
- Señores tienen mucho de que hablar, pero debo irme. Cantinero: ya te pagué las cinco copas por adelantado como siempre. El sexto trago lo invitó el señor..
Bob miró a Bob.
- Ella me vé Bob, ella me vé. Vé lo que nunca viste: soy su borrachera Bob, soy tu lucidez.
- ¿Y qué? Sos yo… estoy borracho.. te veo .. me veo doble… no importa.. sos la misma basura que yo… la dejaste allá imbécil.. en Canadá…
- Ajá
Carola miraba a Bob y a Bob mientras encendía un cigarrillo.
- Y viniste a naufragar a este jodido país. … te casaste con aquella estúpida de Karen…
- Ajá.. si Bob.. lo hiciste…
Carola miraba a Bob y a Bob mientras guardaba los cigarros en la cartera.
- Y después la embarazaste.. de aquella insoportable niña.. invertiste todo el dinero .. de aquella empresa en remodelar la casa… imbécil… llegabas borracho … y ella salía con tu socio…
- Tu deberías saberlo Bob
Carola miraba a Bob y a Bob mientras guardaba sus llaves en la cartera.
- Después te casaste con .. Celia.. era buena gente Bob.. pero lo arruinaste todo.. y dejaste otro hijo por el camino.. la dejaste para irte con … aquella rubia.. ni el nombre te acordás…
- Como tu digas. Yo soy el único que no podrá contradecirte.
Carola miró el reloj en la pared. Y tomó su encendedor , lo debería guardar luego…
- .. y te llevabas a la niña.. y abusaban de ella los dos.. por eso tuviste que darle todo… para evitar una demanda.. y ahora.. ahora solo vales el precio del alcohol que llevás dentro maldito fracasado.. y no es mucho el valor creeme Bob… y aquella noche, le pagaste a aquellos perdedores. Era mas barato pagarles una vez … a ellos y que terminará todo en una noche.. que pagarle a tu hija de por vida.. el silencio siempre es caro.. pero en cuotas es mas caro.. y la mataron…
- ¿Y qué querías que hiciera?
- Irte.. olvidarla…. dicen que la enterraron casi viva.. así salió en la prensa.. dicen que la violaron… nunca pudieron ligarte.. país de mierda… no hay justicia… Te hubieras ido… a vivir de los recuerdos…
- Bravo… No me fui. No te fuiste, ¿y que quisieras que haga Bob?
Carola miró el encendedor en su mano. El alcohol y el fuego, no son justos pero son imparciales.
-¡Que desaparezcas.. maldito.. has hecho todo mal.. todo mal…!
Bob se puso a llorar y Bob sonrió compasivo.
Carola se acerco a Bob el doble, a Bob el alma deforme de rostro espantoso aún en la penumbra, y acerco su encendedor a uno de sus hombros.
Chasqueó la rosca y la chispa fue enorme.
Tan enorme que como cantinero nunca vi nada igual Bob. No ardiste, si hubo llamas duraron un segundo. Solamente desapareciste , te volviste fuego en un segundo y al otro cenizas.
Como una película que se extingue, como una linterna que se apaga.Tu doble desapareció Bob, y quedaste sumergido en el espanto.
-¿Qué… o..?
Te quedaste mirando Bob, anonadado. Y luego también comenzaste a desaparecer como cualquier reflejo.
- Se lo dije. Veo doble. Me embriago y veo doble. Quien acepta un trago acepta un destino, pero yo no puedo cargar con la mugre que llevan ustedes a cuestas. Yo soy la que bebo a solas.
Tu mirada fue de horror. Te miraste las manos Bob: tus dedos se esfumaron uno a uno como cigarrillos . Tus ojos se hundieron. Desapareciste por segunda vez y el polvo comenzó a flotar. Polvo siempre sobra por aquí no te preocupés.
Y la dejaste sola Bob: la dejaron a solas con su encendedor, y con el embrión de una resaca.
Y a mi me dejaron sin una cliente. Buena clienta. Cinco vasos de vodka, y siempre tomaba sola. Dicen que va unos meses a cada bar, luego .. ya no.
Me miraste Carola:
- Algunos beben café… yo simplemente recuerdos. Perdón por las cenizas cantinero…
No te preocupes Carola. Ahora que el bar quedo absolutamente vacío barreré si tengo ganas, o dejaré una ventana abierta para que se barra solo.
Las cenizas y los recuerdos se los lleva el viento, como las palabras y los clientes Carola. Vos deberías saberlo.
Y saliste a navegar la noche y la soledad en busca de algún otro rincón sucio , de un nuevo bar en la ciudad.

dos cuentos viejos

Lo primero es una reseña que me hizo alguien sobre un cuento, hace ya algunos años (tenia 21) Comernzaba a escribir cosas sangrierntas, con la mera intencion de incomodar al lector. Eras muy burdos en tanto tecnica como historia, pero fue el primero que causo un el impacto deseado. Cuelgo la reseña que se me hizo (fue en un grupo de msn, en donde abundaban los sitios darkis, como dice el autor, muchos escribian, pero la calidad era muy baja, aun asi, los extraño bastante.)
Lo segundo es otro cuento tambien de esas epoca, tuvo ciuerta controversia con alguna lectora que me dijo que debia decir que estaba influenciado por el infierno de Dante, segun yo, eso es tan obvio que no era necesario decirlo, ella lo tomaba como un plagio, me molestó bastante.

NO ME MIRES...... Y SOBRE TODO: CALLATÉ EL HOCICO!!!


Que onda, compadres!
Que hubo, enemigos míos!!!

Es innegable, por evidenciable, los cientos de escritos "oscuros" que a diario se "postean" y difunden en los miles de grupos, foros y comunidades que hay en Internet, vinculadas con la llamada escena Dark.

Pero si se fijan bien, la mayoría de ellos están escritos por gente joven que se inicia en esto de la Literatura, por lo que, en la mayoría de las ocasiones, suelen poseer una paupérrima calidad y un nivel bajo, muy bajo.

Sorprendentemente, como "lluvia africana", hoy recibí en mi correo un escrito que destaca de los demás. Buen ritmo, así como amplia y gráfica descripción de los personajes (pese a la parquedad del texto). Aunque ya saben que dicen algunos que

Se trata de la obra escrita por El Insepulto, un chavo mexicano vecino mío en un grupo del MSN que con sus escasos 21 años a la espalda, ya apunta maneras y "tablas" de buen escritor. Él mismo nos la presenta como un cuento...... desde la cripta!!!

Llama poderosamente la atención que pese a ser pura ficción, teniendo en cuenta la demente sociedad en la que actualmente vivimos (más aún, si ustedes residen en el "alocado y violento" Distrito Federal) bien podría llevar en su inicio un "clásico" Based on a true event........ tal y como empiezan las películas que en España nos suelen emitir "después de comer". ;-))

El texto rezuma angustia y desasosiego. Pero sobre todo desborda locura opresiva, así como dolor físico y psíquico.

El calvo, el gordo y el quemado, prototipo de chavos-banda o de delincuentes comunes, se encargan de ello mientras, cual psicópatas, disfrutan provocando un insufrible dolor a la asustada Mónica.

Como sucede con la obra de mi admirado Bret Easton Ellis (American Psycho, Los Confidentes, Glamourama y, entre otras, su excelente y aclamada opera prima: Menos que cero) parece que a poca imaginación que se posea, uno es capaz de visualizar incluso los escenarios donde se desarrolla la historia.

Y llego aún más lejos, al atreverme a afirmar que bien podría realizarse una adaptación del texto para llevarlo a la "pantalla", rodando con su sinopsis un interesante cortometraje que daría mucho que hablar, por la contundencia de su historia. Personalmente, incluso creo que ya estoy viendo su storyboard. ja!

Así que miren a ver si ustedes son capaces de disfrutar tanto con su lectura....... como yo lo hice.
Celula cabrones!!!




:Karl von Schlagend:
[no me pienso callar]



[Publicado en: http://groups.msn.com/insextedEctoplasma]
Hermanada con Cría de Crias
(Bs.As./Argentina)

[Autor: El Insepulto]




[Texto]

QUEDATÉ CALLADA
Al abrir los ojos y ver que se encontraba en el sótano de alguna casa abandonada, encadenada a una pared; Mónica se dio cuenta de que no fue un sueño, de que esos tres tipos, el gordo, el calvo y el quemado, en verdad la habían secuestrado, ¿pero para que?
La puerta se abrió y los tres hombres entraron Mónica los reconoció de inmediato; eran ellos.
El obeso se le acerco, su aliento era tan fétido que casi vomita. La vio a los ojos unos segundos y después le dio un tremendo golpe en él estomago, sacándole el aire. Los otros dos tipos se le acercaron riéndose por lo que hizo el gordo, otro de ellos, el calvo, tomo un tubo y comenzó a golpearle las rodillas hasta que la derecha trono. Mónica sintió como sus huesos se rompieron y grito tan fuerte que aturdió a todos.
–Cállate perra no nos gusta que griten-le dijo el quemado –que me ves, ¿no te gusta mi cara? Es por mis cicatrices, veamos que piensas cuando quememos la tuya-. El hombre se dirigió a una de las esquinas del cuarto y tomo un soplete, Mónica estaba horrorizada y comenzó a gritar que no lo hiciera, que se alejara, entonces el gordo le volvio a golpear el estomago, tan fuerte que la hizo desmayar.
Mónica recobro el conocimiento, no tenia idea de cuanto tiempo había pasado pero el olor a carne quemada estaba en toda la habitación y el dolor que sentía le hacia desear la muerte
Los tres estaban sentados frente a ella, el calvo se levanto traía algo en su mano derecha
-¿ves esto? Es tu lengua la cortamos mientras dormías.- Mónica rompió en llanto y se pregunto por que a ella, que es lo que había hecho para merecer estar en esa situación y comenzó a rezar por que todo acabara de una vez, por que la mataran esos locos y acabaran con esa tortura.
-No te preocupes perra ya casi terminamos- Le dijo el gordo mientras le hacia una herida a lo largo de su muñeca izquierda.
–No entiendo lo que dices ¿es difícil hablar sin lengua he?-. En la mirada de Mónica se percibía todo el terror, dolor y desesperación que tenia, pero cuando vio que el gordo comenzó a tomarse la sangre que escurría de su muñeca, una leve sonrisa apareció en su rostro.
El calvo corto su mano derecha y comenzo a beber y la sonrisa de Mónica se hizo más grande –esta ya se volvió loca-dijo el quemado –veamos si sigues sonriendo puta-y como si fuera una bestia hambrienta le arranco a mordidas el pezón izquierdo haciéndole una tremenda herida y cuando se puso a beber la sangre de su pecho, Mónica empezó a reír, a carcajearse y se alegro de que le hayan cortado la lengua por que así aunque quisiera no les podría decir que tiene SIDA.
Escrito por EL INSEPULTO
[Hecho en México]

El laberinto

“Lasziate ogni speranza, voi che entrate”

-Si en verdad estas seguro, entonces acércate y echa un vistazo –dijo con esa falta de expresión que caracterizaba su persona, y aunque sentí algo de miedo no dude en aceptar.

Cerré mis ojos, lo toqué con ambas manos y entré. Era un lugar oscuro, laberíntico, enmohecido.
Camine horas en esos pasillos interminables, acompañado sólo por el eco de mis pasos, pensé en rendirme, en salir de ahí, pero sabía que no volvería a tener esa oportunidad, así que continué. Entonces, un murmullo me dio esperanza, la esperanza de poder ver algo más que muros pestilentes, camine hacia él y de pronto me encontré frente a un rió púrpura; cientos de hombres descarnados, putrefactos, caminaban sobre el. Me acerqué hasta la orilla y pude escuchar sus lamentos, llenos de dolor pero muy leves, como si no quisieran que el resto se enterara de su sufrimiento. Extendí mi brazo para llamar su atención y en cuanto me vieron se sumergieron en el rió y no los vi más. Solo podía observar mi reflejo en aquellas aguas. Mi rostro estaba igual de engusanado que la de aquellos seres, no tenia labios y mis dientes eran dos pares de horribles colmillos. Mis manos eran garras similares a las de un ave de rapiña. Aquellas imágenes me llenaron de asco y me retiré aterrorizado por la idea de que alguien fuera capaz de verme de ese modo.

-Aquí sólo veras tu verdadera esencia. Aquí sólo veras tu verdadera esencia -sus palabras me perseguían.
-Cállate –grité con todas mis fuerzas y lo hizo, pero me dejó con el eco de mi grito retumbando en las paredes, destrozando mis oídos. Corrí, corrí tan fuerte como pude para huir de mi voz, de mi miedo.
Llegué al final del pasillo y abrí la puerta que estaba frente a mí, pesaba mucho. Lo que vi era horrible: todas las personas que alguna vez se interesaron por mí estaban ahí, descuartizadas, adornando los muros, el techo, el piso... y en medio de aquella carnicería un acéfalo monstruo devoraba sus entrañas. No lo soporté di la vuelta para huir, prefería regresar a la oscuridad que seguir en ese sitio, pero la puerta ya no estaba y había una luz alumbrando a un pequeño niño desnudo, asustado y llorando, pidiendo ayuda, diciendo que quería dejar de hacerlo, que quería dejar de ser malo. Sabía que debía ayudarlo, pero no pude o no quise, retiré mi mano del espejo y dejé ese lugar.

-No doctor aún no puedo irme... ahí adentro sigue siendo un infierno.

Murciélagos (Gustav Meyrink)

“Meyrink creía que el reino de los muertos entra en el de los vivos y que nuestro mundo visible está, sin cesar, penetrado por otro invisible. Borges



Encontré este libro por casualidad, entre los que amontonan en las librerías y los tienen en rebaja (me costó $15) Lo compré pensando que leería relatos de horror, pero lo que vi, va más allá.
Los cuentos de este autor, son una mezcla de terror, fantasíaaaasátiraaaa, con toques de misticismo y filosofía que me hacen pensar en el luciferismo y lo que llaman muerte emocional a la vez que en filosofíaaaa de Así hablaba Zaratrustra (de Nietzschalemánmtambiénien, por si alguien no lo sabía, jeje).
Historias de búsqueda espiritual, de incesto, de locura, ordenes secretas y pactos diabólicos. Una filosofía contra la credulidad y la esperanza, el tiempo como algo circular, presente pasado y futuro capaces de fundirse en una visión simultanea. Eso es lo que encontraran en la escritura de Meyrink.
Está a un paso de volverse uno de mis autores preferidos, es solo cosa de leer más de él.

ZOMBIE KING

“Una historia de acción, horror y lucha libre. Acompaña a Ulises y sus amigos luchadores: Santo Azul y mercedes en una batalla sin cuartel contra el diabólico Zombie King y su horda de muertos vivientes.”

Zombies y lucha libre ¿Como podría resistirme a algo así? y además con mujeres desnudas. Esta sería una película perfecta para hacer dueto con Jesucristo cazador de vampiros por sus referencias al santo y pésimas actuaciones, se requiere de una dosis de frikismo muy alta para poder verla. Es malísima, cine puramente sicotronico.
Tiene un par de cosas que la salvan: Las mujeres desnudas y las escenas de lucha (me parece que en Canadá conocen un poco de lucha japonesa y mexicana, se nota que son amateurs, pero se veían de mejor calidad que algunas gringas que he visto) y el thriller, que esta tan bien hecho que si lo ves, hasta te crees que esta buena la peli.
Les faltó bastante imaginación en el diseño de las mascaras, Ulises, el santo Azul y Zombie King, tienen el mismo diseño, basado en la máscara del Santo, solo le cambian el color y un par de adornos.
En el mismo disco venia otra película de artes marciales: Bloodfirst 2050, que es tan mala (sin llegar a la sicotronia) que no vale la pena decir nada de ella.